Черта прибоя ближе, ближе… Волна теплом накроет берег, и моему младенцу Мише приснится: каравелла, Беринг, Колумб и Новый Свет Афона, икона Иверской Мадонны. Мы здесь живем без телефона, и лишних слов вагоны, тонны смывает в море. Миша, Миша, ты слышишь, как смеётся ветер? Он был, малыш, нам послан свыше, как и все дни и ночи эти. Мы дети, Миша, только дети. Нам предстоит всего в достатке – и дни, и ночи, мальчик, эти нам будут и легки, и сладки.
|